quero escrever, mas não sei sobre o quê. a musica toca e toca-me a alma. mas sinto-me no conforto e no vazio deste texto que não sei como começar, que não tem sentido, nem tema, nem título, nem autor. sou uma anónima desconhecida, estupida chata, parva, teimosa, ciumenta, sem imaginação...
tudo aquilo que me trás inspiração está longe de mim, a minha jane, por exemplo, fugiu e deve ter fugido para longe. o leão morreu e com ele morreu parte de mim. o hércules perdeu os poderes e é agora um simples esbelto humano. eu sou apenas eu. a minha inspiração baseia-se em pessoas que já cá não estão comigo, apenas andam por aí, apenas seguem as suas vidas tal como eu.
pergunto-me se o que escrevo soa triste. não estou, não estou mesmo, apenas não sei o que escrever mas quis fazer-lo. vou procurar ainda mais conforto para além do sofá, da manta, das roupas quentinhas, da gatinha e do pc. no meu chá.
pergunto-me se o que escrevo soa triste. não estou, não estou mesmo, apenas não sei o que escrever mas quis fazer-lo. vou procurar ainda mais conforto para além do sofá, da manta, das roupas quentinhas, da gatinha e do pc. no meu chá.
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